冷冽的空气灌进来，让他昏沉的大脑清醒了几分。

他想起了那天在香港殡仪馆，陈山给那位叫“鬼叔”的老人鞠躬的场景。一个在1942年的水牢里被拔光了指甲、却还要骗鬼子去乱坟岗挖死人骨头的账房先生。

如果不是这次任务，谁会知道那个整天打算盘的小老头，曾经背负着那么沉重的秘密活了一辈子？

“身在黑暗，心向光明。”

李卫民喃喃自语。

这是一种何等的孤独？

这又是一种何等的壮烈？

李卫民重新坐回桌前，那一刻，他感觉胸口有什么东西要炸开。

李卫民感觉眼眶有些发热。

这个国家，这个民族，之所以历经五千年而不倒，不是因为有多少帝王将相，而是因为有无数个像陈山、像鬼叔、像戈壁滩上的无名者一样的人。

他们不需要名字。

因为这脚下的每一寸土地，都是他们的名字。

李卫民重新坐回书桌前。此时此刻，一种强烈的冲动在他胸腔里左冲右突，像是一团火，要把他的喉咙烧穿。

罗布泊的风沙，能把人的脸皮吹裂。那一群顶尖的科学家，隐姓埋名，在这个地图上找不到的地方，一待就是几十年。

他们吃着那是沙子拌饭，喝的是苦咸水。为了计算一个数据，他们用算盘打烂了指头；为了抢救一个零件，他们用身体去挡住辐射。

当那朵巨大的蘑菇云腾空而起，震惊世界的时候。

在那艘如同移动山岳般的巨舰甲板上，在那些拆解下来的精密仪器箱里，藏着多少人的心血？藏着多少人在异国他乡的忍辱负重？

他们是商人，是赌徒，是流氓，是疯子。

他们在世人眼里或许贪婪成性，或许手段卑劣。他们在土耳其的海峡被勒索，在基辅的寒风中被羞辱，在美国舰队的炮口下被威胁。

他的思绪不由自主地飘远了。不仅仅是这次航母归来，也不仅仅是鬼叔。

作为部队的一名老干事，他见过太多这样的人了。

他想起了二十年前，在戈壁滩上，那个戴着厚底眼镜、因为核辐射而大把掉头发的老专家。为了搞出原子弹，那人隐姓埋名十七年，连给老母亲写信都不能提自己在哪里。直到那朵蘑菇云升起，他才敢在一个深夜，对着北京的方向痛哭失声。

他想起了更久远的三十年代，上海滩的十里洋场。那些穿着旗袍、西装，游走在刀尖上的地下党人。他们每天都在演戏，对家人演，对爱人演，把所有的恐惧和信仰都嚼碎了咽进肚子里。

哪怕是死了，也只能顶着“汉奸”、“叛徒”或者“流氓”的骂名，连一块干净的墓碑都没有。

没有人知道那是谁干的。

报纸上没有他们的照片，广播里没有他们的名字。他们甚至不能告诉家人自己在哪里，只能说是“出差”。

有的妻子等了一辈子，只等回来一个骨灰盒；有的孩子长大了，都不知道父亲长什么样。

那时候，他们想过要比卖茶叶蛋的赚得多吗？

没有。

笔尖划过纸面，发出沙沙的声响，像是春蚕在咀嚼桑叶，又像是战靴踏过雪原。

“在茫茫的人海里，我是

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可是，当那艘船驶入国门的那一刻，当那几十吨图纸变成国家工业血液的那一刻。

他们把所有的荣耀都剥离了，把所有的骂名都背负了，只留下一个干净的、强大的未来给这片土地。

在这份绝密档案的最后一页，有一行小字：所有参与人员，终身不得公开身份，不立传，不授勋。

按照保密条例，所有关于陈山、关于破冰船撞击、关于金融战的细节，都将被列为绝密，封存进地下几百米的档案室里。也许五十年，也许一百年，都不会解密。

在这个世界上，大众看到的永远是冰山一角。而真正的英雄，往往都在水面之下，甚至都在泥泞里。

李卫民站起身，走到窗前，推开窗户。

那是积压了一个世纪的委屈，也是沉淀了一个世纪的傲骨。

他拔开钢笔的笔帽。

可是笔尖悬在纸上许久，他却一个字也写不出来。

第547章 祖国不会忘记。 (第2/3页)

搞革命不如去当个买办，脑袋别在裤腰带上不如去租界里喝杯咖啡。

他们会怎么回答？

画面一转，那是六十年代的戈壁滩。

他们只想着，要让这个有着五千年文明的民族，在列强的核讹诈面前，直起腰杆。

李卫民关上窗户，转过身，看着桌上那份刚刚封存的关于“瓦良格”号的档案。

这一次，又是一群无名者。

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