“你是记者？”

“不是。”

“电影学院的学生？来采风，写毕业论文的？”

“也不是。”顾彻摇了摇头，“我真是个导演，想请您出山，演我这部电影的男主角。”

听到这话，陈冠的脸上，终于露出了一丝表情。

顾彻稳了稳心神，走上前，将那个他熬了一晚上打印出来，还带着打印机余温的剧本，递了过去。

“陈老师，您好。我叫顾彻，是个导演。”

他的声音，打破了后台的死寂。

他肯定以为自己是某个听了他的故事，一时头脑发热，跑过来献爱心的文艺青年。

顾彻苦笑了一下。

果然，请神容易，送神难……不对，是请神难，送神也难！

但他没有放弃。

他将剧本，轻轻地放在了陈冠身边的木箱上。

说完，他深深地鞠了一躬，然后，转身就走。

没有一丝拖泥带水。

他知道，对付陈冠这种孤傲到骨子里的人，任何多余的解释和哀求，都是一种侮辱。

唯一能打动他的，只有剧本本身。

后台，又恢复了死寂。

只剩下那盏忽明忽暗的灯泡，和陈冠沉重的呼吸声。

他依旧背对着门口，一动不动，仿佛已经变成了一尊雕像。

过了很久，很久。

他才缓缓地，几乎是带着一丝颤抖地，伸出了手。

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而陈冠，他只用了一个眼神，就演活了一个时代！

“啪，啪，啪……”

演出结束，追光熄灭。

空间狭小，连个转身的地方都没有。

空气里弥漫着一股廉价化妆品的味道和汗水的酸味。

唯一的照明，是头顶一盏接触不良，疯狂闪烁的灯泡。

那是一种混合了嘲弄，鄙夷，和深深厌倦的表情。

他重新转过身去，继续擦脸，仿佛顾彻只是一个不存在的空气。

“走吧。”他的声音，冷得像冰，“我不需要同情。”

这三个字，像三根针，扎进了顾彻的心里。

他知道，陈冠误会了。

舞台上的陈冠，深深地鞠了一躬。

台下，只有顾彻一个人，在用力地鼓掌。

稀稀拉拉的掌声，在这空旷的小剧场里，显得格外刺耳。

其他观众仿佛被惊醒一般，纷纷起身离场，脸上还带着一种“总算结束了”的解脱表情。

陈冠抬起头，朝顾彻的方向看了一眼，眼神里没有感激，只有一片麻木的平静。

“陈老师，我不是在同情你。我是来求你的。”

“这个角色，除了您，全华夏，不，全世界，找不出第二个人能演。”

“我没时间跟您解释太多，您只要看第一页。”

顾彻的语气，斩钉截铁。

“您只需要看第一页。如果您看完觉得，这是个垃圾剧本，是在浪费您的时间，我二话不说，立刻从您眼前消失。”

陈冠就坐在一个掉漆的木箱子上，背对着门口，用一块脏兮兮的毛巾，擦着脸上的油彩。

他的背影，佝偻，萧瑟。

像一棵被风霜压弯了腰的老树。

《这个男人来自地球》。

陈冠的眉头，几不可察地皱了一下。

他没有接剧本，只是用一种沙哑得像是砂纸摩擦过的声音，缓缓开口：

陈冠擦脸的动作顿住了。

他缓缓地转过头，浑浊的目光，落在顾彻年轻得不像话的脸上，又扫了一眼顾彻递过来的，那份连像样的封面都没有，只是用订书机简单装订起来的A4纸。

纸张的页眉上，印着几个粗糙的黑体字。

第一卷 第7章 史上最穷剧组的诞生 (第2/3页)

这根本不是在演戏！

他就是那个老兵！

顾彻敢用自己下半辈子的幸福打赌，这个剧本，如果让现在那些流量小鲜肉来演，能把一个铁骨铮铮的老兵，演成一个逛鸭店的肾虚公子！

他默默地转身，走进了后台。

顾彻没有犹豫，立刻起身跟了上去。

后台比前面更加破败。

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