谁不知道夏姨身体欠佳，三天两头往医院跑，体检、复查、拿药，日程排得比上班族还满。林默整日里忧心忡忡，饭都吃不下几口，眉头就没真正松开过，眼底的红血丝藏都藏不住。林知惠看在眼里，疼在心里，却什么也没多说，只是从某天起，家里的厨房里便多了个忙碌的身影。她从前哪里进过厨房，连煤气灶的开关都要摸索半天，一开始的日子简直是手忙脚乱，盐糖不分是常事，炒青菜能炒得发黑发苦，炖排骨能忘了放水烧糊锅底，打碎的碗碟能堆成一座小山。可她愣是凭着一股韧劲，慢慢摸索着菜谱，一遍遍尝试，一点点改进。

她干脆揽下了家里的三餐，从最初的手忙脚乱、屡屡出错，到后来的游刃有余、信手拈来，也不知是天生的悟性，还是那份“想让夏姨吃得舒心、让林默宽心”的执念在悄悄发力，渐渐的，她的厨艺竟练得炉火纯青。连一向挑剔的夏姨都忍不住拉着她的手夸：“知惠做的菜，比外头馆子的大厨做得还香，关键是，暖胃，更暖心。”

寻常的食材经她的手，仿佛被施了魔法——一把最普通的油麦菜，焯水后用蒜末清炒，能炒出清甜回甘的滋味，带着露水的鲜香，一点都不油腻；一块肥瘦相间的五花肉，加冰糖、料酒、老抽慢炖一个时辰，能炖出入口即化的浓香，肥而不腻，瘦而不柴，酱汁浓稠地裹在肉上，拌米饭能让人多吃两碗；连最普通的鸡蛋羹，她都能蒸得如玉脂般细腻光滑，没有一丝蜂窝，掀开锅盖的瞬间，热气裹着淡淡的葱花香气扑面而来，像一声温柔的呼唤，熨帖了所有的疲惫与焦虑。

马晓至今记得第一次尝到她做的饭时的场景。那天他刚弹完琴，浑身酸痛地回到林知惠家，玄关的感应灯刚亮起，满屋子的香气就迫不及待地撞了个满怀——是番茄牛腩在砂锅里咕嘟咕嘟冒着泡，浓郁的汤汁裹着牛肉的醇厚与番茄的酸甜，丝丝缕缕地往鼻尖钻，勾得人食指大动；旁边一盘蒜蓉油麦菜，翠绿欲滴，刚出锅的清爽辛香混着蒜香，一点都不抢味；还有电饭煲里焖得软糯的米饭，揭开盖子时粒粒分明，热气腾腾地往上冒，带着新米特有的清甜香气。那味道像一只无形的手，勾得他肚子里的馋虫直打转，连外套都来不及脱，就顺着香味冲向了餐桌，眼里只剩下那锅正冒着热气、咕嘟作响的番茄牛腩。

他至今记得那一口番茄牛腩在舌尖化开的感觉——酸甜适中的汤汁包裹着酥烂的牛肉，轻轻一抿就化在嘴里，没有丝毫纤维感，浓郁的香味在口腔里炸开，汤汁拌饭，一口下去，温暖的滋味顺着喉咙滑进胃里，仿佛连灵魂都被抚平了。自从那一天起，马晓就彻底惦记上了林知惠做的饭。不是因为食材多珍贵，也不是因为做法多精致，而是因为那味道里，有家的温度，有她的用心，还有一种让他安心的踏实感，是任何山珍海味都替代不了的人间烟火。

林知惠被他攥住脚踝的动作惊得轻轻“呀”了一声，脚尖下意识地蜷了蜷，像只受惊的小兔子。她带着点嗔怪的意味瞪他，眼底却没有半分真的生气，反而藏着几分羞赧：“松手松手，痒死了，你这人怎么回事，说不过就耍无赖，一点都不讲道理。”

马晓却偏不，指尖在她细腻的脚踝骨上轻轻摩挲，像在把玩一件稀世珍宝，动作

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69、暖光里的护身符 (第2/3页)

终于舍得掀开眼皮。他的目光懒懒地落在她脸上，从她微翘的鼻尖到弯弯的眼角，从她带着笑意的唇瓣到额前碎碎的刘海，一寸一寸地描摹，像是要把她此刻鲜活又明媚的模样刻进心里。喉结轻轻滚了滚，他故意拖着长音耍赖，声音低沉又含糊，像裹了层醇厚的蜂蜜，甜得人心里发暖：“那还不简单？往后余生，一日三餐……都得由你做饭，而且必须是你亲手做的，不许偷懒点外卖，也不许找别人代劳。”

林知惠被他这副赖皮模样逗得笑弯了腰，肩膀一耸一耸的，连带着扎在脑后的马尾辫都跟着轻轻晃动，发梢扫过他的手背，痒得他心尖一颤。她的眼角眉梢都染着暖意，像被傍晚的晚霞镀了一层金边，温柔得能掐出水来。她直起身，假装嫌弃地踢了踢他耷拉在沙发边的脚，动作随意却带着藏不住的温柔：“行了行了，油嘴滑舌的。先把你这尊大佛挪起来再说，再这么瘫着，肉都要长到沙发缝里去了，到时候我可不负责把你抠出来，直接拿铲子铲了喂隔壁的大黄狗。”

马晓却不为所动，反而顺势一捞，精准地抓住她踢过来的脚踝。他的指尖微热，带着点薄汗，轻轻捏了一下才松开，动作自然得仿佛做过千百遍，带着一种无需言说的亲昵。他的身子依旧赖在沙发上，像一团化不开的云，软乎乎的没有骨头，可那双半眯着的眼睛里，却盛满了比窗外洒进来的夕阳还要温软的光，一瞬不瞬地追随着她的身影——从她弯腰捡起空盘子的纤细背影，到她转身时发丝扬起的优美弧度，再到她收拾茶几时光洁的侧脸，他都看得格外认真，像在收藏一幅只属于他的、充满烟火气的日常画卷。

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