“我从山中来，带着兰花草……”

霍星澜把手搭在他肩上，跟着哼。

林绵掏出手机，没有录音，只是静静听。

歌声渐远，三人转身，朝家的方向走。

他们的影子被路灯拉长，像三条支流，

那是他送给未来的片尾字幕。

小星星一家走到校门口，回头望。

操场黑黢黢的，只剩石碑在月光下泛白。

一封给未来的信正在沉睡。

它不需要被立刻打开，

也不需要被谁记起。

它只需等待——

等待下一个愿意倾听的耳朵，

听。

（全文完）

可只要有人记得把磁带倒回去，把录音笔红灯按亮，把窗户推开一条缝，让清晨的洒水车音乐飘进来——

这条河就还在。

它不需要名字，

仿佛那是一片最轻、最小的声波。

散场时，大家自觉没有喧哗。

各自把椅子放回原处，把灯关掉，把塑料袋带走。

最终汇入同一条——

声音的河流。

第二天，暑假开始。

校园空荡，操场安静。

只有升旗台下的铁轨里，

不需要奖杯，

不需要被谁批准。

它只需要：

你愿意听。”

说完，他关掉扩音器，拔掉电源。

等待下一场春雨、下一阵秋风、下一班洒水车，

等待新的孩子，

在早晨醒来时，

先不睁眼，

而是竖起耳朵——

幕布被风鼓起，像一面巨大的帆，缓缓降下。

孙叔叔最后一个离开，他把摄像机留在升旗台，镜头对着夜空，录下十分钟的“空镜”——

没有图像，只有星声。

那声音穿过围墙，穿过合欢树，穿过铁轨深处刚被埋下的磁带，

像一条看不见的河，继续向前。

小星星笑了，轻声接唱：

林绵忽然说：“听。”

三人屏息——

远处洒水车《兰花草》的音乐再次响起，夜班工人开始清洗街道。

合欢树下的回声——把河流交给下一个清晨 (第3/3页)

也许十年后，我们回来，发现这座操场已经拆掉，盖了新的教学楼；

也许李奶奶不在了，老赵的打铁铺变成了咖啡店；

也许我们自己也成了大人，忙得听不清一场雨。

操场彻底安静。

风掠过合欢树，红花簌簌落下，像给每个人下了一场粉红色的雪。

有人伸手接，有人把花夹进书本，有人轻轻把它放进耳朵——

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