展旭走出校门，没有回头。

他知道，有些房间，一旦离开，就再也回不去了。不是门锁着，是时间锁着。钥匙丢在了某个再也找不到的角落，丢在了九年前的某个下午，丢在了一个吻里，一句承诺里，一片永远追不上的阳光里。

而生活还得继续。就像太阳每天还是会升起，在下午四点照进某扇窗户，照在另一对年轻人身上。

只是那不再是他们的阳光了。

他们的阳光，已经成了记忆里的标本，被封存在一个叫“曾经”的玻璃罐里。

应该很好。这是他唯一能给出的答案，也是唯一能让自己接受的答案。

女孩点点头，拿着钥匙走了。脚步声在楼梯间渐渐消失，一层，两层，三层……直到听不见。

展旭又在门口站了一会儿，然后转身离开。

他走向公交站，等车，离开。身后，卫校的主楼沉默地立在冬日的光里，五楼那扇窗户反射着最后一点余晖，然后暗下去。

像一只缓缓闭上的眼睛。

而他们的故事，就封存在那只眼睛的最后一次眨动里。

她拿出毛巾给他擦头发，动作很轻。擦着擦着，她的动作停了。他抬起头，看见她正看着自己，眼睛里有种他从未见过的光。

然后她吻了他。

那是他们的初吻，在暴雨声里，在五楼广播室的昏暗中，在下午四点但被乌云遮蔽的阳光下。她的嘴唇很软，带着薄荷糖的味道。他紧张得手都不知道往哪放，最后轻轻搭在她腰上。

他睁开眼，光柱已经移动了，不再照在他脚上。

“好。”他说。

走出广播室，女孩锁上门。锁舌咔哒一声合拢，像给某个时代盖上了封印。

偶尔拿出来看看，会刺痛眼睛。

但大多数人，连这样一个玻璃罐都没有。

从这个角度说，他是幸运的，还是不幸的？

展旭没有答案。他只知道，五楼广播室的下午四点阳光，是他必须来告别的一个站点。

现在，告别完成了。

吻了很久，或者其实只有几秒。分开时，两个人都喘着气。

“你会一直对我好吗？”她问，声音很轻。

“会。”他说。

“就算我以后变丑了，变老了，脾气变坏了，也会吗？”

“会。”

“你朋友现在怎么样了？”女孩问，也许是出于礼貌，也许是好奇。

展旭看向窗外，五楼的视野里，城市在远处铺开。那是2025年的抚顺，不是2013年的。

“她应该很好。”他说。

现在，他一个人走下这八十级台阶，每一步都踏在回忆的碎片上。圆满没有来，来的是离散。但离散也是一种结局，虽然这不是他们当年想要的结局。

走出主楼，下午的阳光正好。看了看手表：四点零五分。

下午四点的阳光，还在。五楼广播室里的下午四点的阳光，已经永远停在了2016年以前。

下楼时，他数着台阶：八十级，从五楼到一楼。九年前，慧慧告诉过他这个数字，说“八十”听起来很吉利，“八”是发，“十”是圆满。

“所以我们一定会圆满。”她曾说。

“一定会。”他当时应和。

第五章：广播室的下午四点 (第3/3页)

冲进广播室。她正在收拾东西，看见他狼狈的样子，笑了。

“怎么不等雨小点再来？还爬五楼。”

“怕你等。”他还是那句话。

现在想来，那个“会”字说得太轻易了。轻易到像一句台词，而他们都在自己的剧本里，扮演着深情的角色。

但当时他是真心的。真心到以为那个“会”字能抵过一切时间的磨损，现实的残酷，人心的变迁。

“我要锁门了。”女孩的声音把展旭拉回现实。

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