师傅沉默了一会儿，点头：“行。先去洗个澡，背洗干净。我准备一下。”

展旭去店里的卫生间洗澡。热水浇在背上时，他闭上眼睛。脑海里浮现出慧慧的脸——不是最后一面时那张疲惫的脸，是最初的时候，在广播室里，她转过头对他笑的样子。

“我们会一直这样吗？”她问。

“会。”他说。

现在，那个“会”字成了最可笑的谎言。

师傅盯着他看了几秒，似乎明白了什么。来纹身的人有两种：一种是为了好看，一种是为了纪念。后者通常带着故事，而故事通常带着痛。

“彼岸花，”师傅说，“你知道这花的意思吗？”

“知道。”展旭说，“花开不见叶，叶生不见花。”

师傅开始工作。

第一针刺下去时，展旭咬紧了牙。那是一种尖锐的、持续的、深入皮肉的痛。不是刀割那种瞬间的痛，是一种缓慢的、有节奏的、像蚂蚁啃噬的痛。

针在皮肤上移动，发出轻微的嗡嗡声。墨汁渗进皮肉，留下永久的痕迹。

师傅先从肩胛骨开始。那是彼岸花的花茎，细长而坚韧。针每刺一下，展旭就想起一件事。

2012年3月23日，南站地下通道，第一次见她。她穿着粉色羽绒服，像只迷失的小动物。

2013年平安夜，广播室隔壁的空教室，九十九根蜡烛。她在烛光中许愿，眼泪在脸上发光。

第四片花瓣。

2014年生日，

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九年前的那个秋天，他也是这样走的。从面馆出来后，他没有回家，没有回出租屋，只是走。从傍晚走到深夜，从深夜走到凌晨。走过他们常去的每一个地方：八中站、卫校、新华乐购、医院、古城子……

走到最后，脚底磨出了水泡，水泡破了，流血，粘在袜子上。但他感觉不到疼。

回到家时，天已经亮了。他倒在床上，睡了整整一天一夜。醒来时是第二天黄昏，房间里一片昏暗，只有窗外透进来的最后一点天光。

“满背？”师傅打量着他，“第一次纹身？”

“嗯。”

“第一次就纹满背？疼得很。”

洗完澡，他赤裸着上身趴在纹身椅上。椅子很硬，皮面冰凉。师傅调好灯，灯光刺眼。

“想好了？”师傅最后问一次。

“嗯。”

“疼了就说，别硬撑。”

“不用。”

他看着天花板，看了很久。

然后起来，打开电脑，搜索：“抚顺 纹身”。

2016年9月23日，展旭生日那天，他走进了一家纹身店。

店在城东的一条小巷里，门面不大，招牌上写着“刺青”。推门进去，一股消毒水和墨水的混合味道扑面而来。店里很暗，只有工作台上一盏灯亮着，照着一个正在给客人纹身的师傅。

“随便看看。”师傅头也不抬。

针向左移动，勾勒出第一片花瓣。细长，卷曲，像火焰。

2012年5月，广播室的下午四点阳光。她念广播稿的声音通过走廊的喇叭传出来，他在门外等。

针向右移动，第二片花瓣。

2012年冬天，追公交车的寒夜。他抱着她的校服狂奔三公里，手掌流血。

第三片花瓣。

“知道。”

“不用麻药？”

“不用。”

“现在。”

“现在？”师傅看了一眼时间，晚上八点，“满背至少八个小时，得纹到天亮。”

“那就纹到天亮。”

“生死两隔，永不相见。”师傅补充道，“不吉利的。”

“正好。”他说。

师傅没再劝：“什么时候纹？”

第十五章：彼岸花：皮上回忆录与九小时沉默 (第1/3页)

面馆的门在身后合拢，展旭站在冬夜的寒风里，却没有感觉到冷。

不是不冷，是麻木了。从收到那条五个字的分手微信开始，他的身体就进入了一种奇怪的麻木状态——能感觉到温度，但感觉不到冷暖；能感觉到疼痛，但感觉不到轻重。

他沿着街道漫无目的地走。

展旭在店里转了一圈。墙上贴满了纹身图案：龙、虎、般若、鲤鱼、几何图形……他的目光停在角落里的一张图上——彼岸花。红色的，细长的花瓣向上卷曲，像火焰，又像血。

“这个，”他指着图，“纹满背，要多久？”

师傅这才抬起头，看了他一眼。那是个四十多岁的男人，手臂上全是纹身，脸上有道疤。

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