“没什么。”长子转回头，却看见父亲蹲在船舱角落，背对着他们，肩膀在一下下地抽动。

他在哭。

长子愣住了。在他的记忆里，父亲从没哭过。砌墙时被砖砸断过肋骨，父亲咬着布巾，额头上汗珠子滚豆子似的往下掉，硬是没吭一声。母亲去世那年，父亲在坟前站了一天，最后也只是红了眼圈。

可现在，这个二十五岁的汉子，蜷在昏暗的船舱里，肩膀抖得像风中的树叶。

长子走过去，蹲下。

“我们自己跳江，绝不连累老哥。”王义正接得很快。

陈老大点点头，不再说话。

船不大，船舱里堆满了货，只勉强腾出一块能坐人的地方。王家父子挤进去，麻袋堆在身边，像三座沉默的小山。

他顿了顿，喉结上下滚动：“现在，全没了。祖宗留下的基业，毁在我手里。我还得带着你们……逃亡。”

那个词从他嘴里吐出来，像带着血丝。

“爹

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他磕了三个头。额头抵在冰冷潮湿的青砖地上，砖缝里的灰浆硌得生疼。那是他十六岁那年，跟父亲一起勾的缝。父亲说：“义正啊，勾缝要匀，要实。缝勾好了，墙才能立百年。”

现在，墙还在，人却要走了。

长子也跪下了。王文修愣愣地站着，被哥哥拉了一把，才跟着跪下。

雨小了些，变成了绵绵的雨丝。汉水在夜色里泛着黑沉沉的的光，像一匹摊开的绸缎，被风吹皱了，皱出一圈圈涟漪。

码头边只停着一条船，是货船，船舱用油布苫着，露出底下鼓囊囊的麻袋。船老大姓陈，外号陈独眼——左眼是瞎的，据说是年轻时跟人争码头，被竹篙捅瞎的。

陈老大披着蓑衣，蹲在船头抽烟。见王家父子来了，他抬起那只好眼，上下打量。

“爹。”

王义正抬起头。船舱里唯一的光来自船头那盏气死风灯，光线从油布缝隙漏进来，照在他脸上——还很年轻，可皱纹已经爬上了眼角。雨水混着泪水，在那些初生的沟壑里蜿蜒。

“老大啊，”他声音哑得厉害，像破风箱，“爹对不起你们。”

“爹……”

“咱们王家，在蒲圻砌了三代墙。”王义正抹了把脸，可眼泪止不住，“赵家祠——就赵老财家那个、刘家铺，镇上学堂的山墙，码头的挡水墙，还有咱们自家这房子。”

三个影子在油灯下拉得很长，投在砖墙上，像三根歪斜的柱子。

起身时，王义正眼圈红了。但他很快抹了把脸，雨水混着别的什么，咸的。

“走。”

门吱呀一声关上。长子落了锁，钥匙在手里攥了攥，最后扔进了檐下的水沟里。

“哥？”王文修不解。

“王师傅，这时候走？”声音沙哑，像砂纸磨过木头。

王义正从怀里摸出三块大洋，递过去：“陈老哥，行个方便。”

陈老大接过，掂了掂，又对着昏暗的船灯看了看成色。最后揣进怀里：“上船吧。丑话说前头，要是有人追来……”

那堵墙现在还立在码头上，护着来往的船。

可现在，砌墙的人要走了。

“哥，看什么呢？”王文修凑过来，也顺着他的目光望。

缆绳解开，竹篙一点，船离了岸。

长子坐在船尾，回头望着越来越远的蒲圻码头。码头上还亮着几盏气死风灯，在雨雾里晕开一团团昏黄的光。光里能看见栈桥的轮廓，看见拴船的木桩，看见他十岁那年第一次跟父亲上工砌的挡水墙。

他还记得那天是个晴天。父亲说：“看好了，砌墙先砌角。”他学着父亲的样子，拎起瓦刀，抹灰，摆砖，敲实。瓦刀敲在砖上，“铛铛”的响，清脆，踏实。

第一章 蒲圻雨夜（1880年） (第2/3页)

截灰白的香梗，歪斜着，像要倒。

王义正忽然松开麻袋，“扑通”一声跪下了。

“列祖列宗，”他声音发颤，“不肖子孙义正，今日……今日要走了。王家在蒲圻三代的基业，毁在我手里。我对不起祖宗。”

“不扔，还指望回来么？”长子的声音平静得可怕。

三人消失在雨幕里。

汉水码头，丑时三刻。

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