我走过去，蹲下，没碰碗。

赵三宝跟过来，压低声音：“谁放的？张伯？”

“他没停那么久。”我盯着那碗，“而且，他要是放，不会放在外头。”

“那是谁？”

我站起来，看向宅门。

我们对视一眼。

赵三宝慢慢伸手，从衣袋里摸出折叠刀，咔一声弹开，握在手里。

我没阻止他。

说完，他转身就走。

“哎！”赵三宝喊，“您不讲完？”

“讲太多，命短。”他摆摆手，身影很快被暮色吞掉，只剩钥匙叮当声，一下，又一下，越来越远。

“别！”赵三宝一把拽住我胳膊。

我甩开他：“我没要进去。”

“那你盯什么？”

风又出来了。

这次，我听见了。

不是风声。

是布料摩擦的声音。

像是有人在里面，轻轻拉上了门。

最后，彻底没了。

我和赵三宝站在宅门前，谁都没动。

风忽然起了。

不是从前头吹来的，是从院子里冒出来的，带着一股陈年木头腐烂的味道，还有一点——像是烧过的纸灰味。

赵三宝吸了吸鼻子：“不对劲。”

“你看门缝底下。”我指了指。

他蹲下身，眯眼看：“草？”

不是草。是一小撮头发。黑色的，湿漉漉的，贴在门槛内侧的地上，像是刚从哪儿蹭过来的。

碗是粗瓷的，沿口裂了一道缝。

水是凉的，表面浮着一层灰，边缘已经干涸一圈。

和村口石墩上的那碗，一模一样。

我从包里取出手电筒，没开灯，只是握紧了。

就在这时，我眼角余光扫到墙角。

离门三步远的地方，有个小土台，上面放着半碗水。

第8章 古宅 (第3/3页)

钥匙，“但这门，我从不进。三十年，一次都没有。”

赵三宝忍不住：“那您刚才说‘吃人’，到底吃了几个？”

张伯看他一眼：“进去了七个。活着出来的，零。”

我没答话，正看着门缝。

刚才张伯走之前，没关门。门虚掩着，大约能塞进一只手掌。可我现在看过去，那缝好像……窄了半寸。

我往前半步。

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