前台坐着个三百斤的大胖子，正把脚翘在桌子上，对着一台小电视大吼大叫。

电视里正在播棒球比赛。

“全垒打！干死他！”

胖子手里抓着一把油腻的薯片，碎屑喷得到处都是。

李默站在门口，那种强烈的违和感，让他觉得自己像是只误入狼群的绵羊。

他甚至没空去管那个正准备上来给他打伞的保镖。

他抬起头，死死盯着面前那扇贴满了低俗小广告的玻璃门。

门头上挂着一个残缺不全的霓虹灯招牌，闪烁着几个廉价的字母——“网吧”。

那个让他恨得牙痒痒，现在却又不得不来求的人。

林彻。

他正缩在一张破皮沙发里，头上戴着一个掉皮的旧耳机。

面前的桌子上，放着一桶刚泡好的方便面。

叉子上挂着几根卷曲的面条，热气腾腾地往上冒。

小哥愣了一下。

他看看李默那身虽然皱了但依然看得出很贵的西装，又看看正在吃泡面的林彻。

眼神变得有点古怪。

他吹了个口哨，用胳膊肘捅了捅林彻：

“嘿，兄弟。”

“你的债主来了？”

.......

林彻没理他。

也没理站在身后的李默。

他正全神贯注地操作着屏幕上的那个游戏角色。

这是一局关键的排位赛，不能挂机。

李默站在那，看着那个熟悉的背影，心里的火气“噌”地一下就冒上来了。

那种被戏耍、被背叛、被逼到绝路的愤怒，让他瞬间失去理智。

“林彻！”

李默低吼了一声，声音因为极度的愤怒而颤抖。

“你还要装到什么时候？！”

“是不是你干的？！”

“那些流量！那些该死的羊毛党！是不是你放进去的？！”

这一嗓子吼得有点大，周围几个打游戏的人都转过头来，一脸看神经病地看着他。

林彻的手抖都没抖一下。

他甚至连头都没回。

只是伸出一根手指，指了指屏幕正上方的时间条。

然后摆了摆手。

意思很明显：

闭嘴。

等我打完这把。

李默气得浑身发抖，拳头捏得咯咯作响。

他是谁？

他是阿里的总监，是这次IPO路演的核心高管，是身价过亿的精英。

从来只有别人等他，什么时候轮到他等别人？

而且还是在一个这么恶心的地方，等一个打游戏的离职员工！

“我在跟你说话！”

李默刚想冲上去把林彻的耳机扯下来。

旁边的墨西哥小哥突然站了起来。

这哥们儿身高一米九，胳膊上全是纹身，瞪着一双牛眼看着李默。

虽然没说话，但那意思很明确：

别在这撒野。

李默看着那个比自己大腿还粗的胳膊，硬生生把到了嘴边的脏话咽了回去。

他只能忍。

这一分钟，对他来说比一个世纪还要长。

每一秒钟，都像是有无数把刀子在他心里割。

终于。

随着屏幕上跳出一个大大的“胜利”图标。

林彻摘下耳机，随手扔在桌上。

他端起那桶泡面，仰起头，“咕噜咕噜”地喝了一大口面汤。

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风一吹，满地的报纸和塑料袋就跟着打转，卷起一股酸腐的味道。

就在这堆垃圾中间。

一辆黑色的加长林肯，像个不速之客，缓缓停了下来。

李默从车里钻出来，整个人看起来像是刚从水里捞出来的一样。

他的头发乱得像鸡窝，那身昂贵的阿玛尼西装皱巴巴地挂在身上，领带歪在一边。

他低头看了一眼自己的鞋。

没有人理他。

这里的人要么戴着耳机狂吼，要么死死盯着屏幕像个丧尸。

李默忍着那股反胃的感觉，在昏暗的大厅里四处张望。

终于。

在最里面的一个角落里，他看到了那个熟悉的背影。

那漆黑发亮的车身，倒映着周围破败的红砖墙，显得格格不入。

就像是一个穿着燕尾服的绅士，突然闯进了一个满是醉汉的屠宰场。

车门开了。

一只擦得锃亮的意大利手工皮鞋伸了出来。

刚一落地。

那股廉价的红烧牛肉味，在这个封闭的空间里横冲直撞，甚至盖过了李默身上喷的那个几百美元一盎司的古龙水味。

林彻一边吸溜着面条，一边盯着屏幕，左手还在键盘上噼里啪啦地敲着。

看起来就像个最普通的、在这混日子的网瘾少年。

坐在林彻旁边的，是个满脸胡茬的墨西哥小哥。

他正要把烟头往地上一扔，一抬头看见了站在那里的李默。

那块粘稠的东西粘在鞋底，随着他抬脚，拉出了一道恶心的长丝。

要是放在平时，李默估计当场就要把鞋脱了扔掉，再把司机骂个狗血淋头。

但现在，他连眉头都没皱一下。

一股浓烈的味道扑面而来。

那是劣质烟草、陈年汗臭、发霉的地毯，还有红牛饮料混合在一起的味道。

熏得李默差点当场吐出来。

李默深吸了一口气，像是要去赴死一样，一把推开了那扇油腻腻的门。

“叮铃铃——”

门上的风铃响了一声，但这清脆的声音瞬间就被屋里的嘈杂声淹没了。

第54章 李总，十块钱网费，你请 (第1/3页)

纽约皇后区，第42街的尽头。

这里是整个城市最像垃圾场的地方。

墙壁上层层叠叠的涂鸦，像是在争夺地盘的野狗留下的记号。

“吧唧”一声。

皮鞋踩进了一摊不知道是什么成分的粘稠液体里。

可能是隔夜的呕吐物，也可能是谁随手泼的可乐。

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