原来他这一生，

从不是自己活成了英雄。

是有人在外面，把她最珍视、最滚烫、最不愿磨灭的东西，

他只是一个容器。

一个承接者。

他出口成诗，不过是因为，那位阿文学姐在外面，替他写好了；

烛火轻轻一跳，映得他侧脸半明半暗。

没有不甘，没有怨怼，没有被操控的荒诞，只有一种极轻、极静、极温柔的怅然。

他缓缓抬手，按在心口。

他胸有丘壑，不过是因为，她把自己的格局，渡给了他；

他心向家国，一生不负，不过是因为，她把最亮的那束光，照进了他的命里。

他曾为自己的才学暗自笃定，

为自己的坚守引以为傲，

为自己能在乱世撑住一方天地而心安。

那里跳动的，是她给的灵魂；

那里坚守的，是她给的道；

那里流淌的才学与风骨，一脉相承，自天外而来，落于他身。

“原来……我所有的好，都是你给的。”

“既如此，我便替你，好好活这一场。”

全都给了他。

温峥睁开眼，望向帐外沉沉夜色，仿佛能穿透时空，看见那个在灯下执笔的身影。

他轻声低喃，轻得只有自己听见：

外面的世界 (第3/3页)

而出的诗，不是他心境所至；

原来那些深明大义的言辞，不是他自悟而来；

原来那远超时代的见识、那稳如山河的格局，甚至连他心中那份执拗的忠诚与悲悯，都不是他温峥本身所有。

可如今才明白——

他什么都没有自带。

他拥有的一切，全是她给的。

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