“好。很好。有你妈、你爸陪着我。有你想着我。有花生记着我。有星星念着我。我很好。”

“我也想陪着你。”

“你陪着我就好。在心里陪着。像以前一样。像现在一样。像以后一样。”

“好。在心里陪着。像以前一样。像现在一样。像以后一样。”

她笑了。她睁开眼睛，看着窗外的月亮。月亮旁边有一颗星星，很亮，很大，在月光下也不肯黯淡。那是莹莹。旁边那颗，是家斜。它们靠在一起，永远不分开。她看着那两颗星星，看了很久。风吹过来，带着桂花的香气和泥土的腥气。她深吸了一口气，觉得肺里都是甜的。她想起了他说过的话——“苦过之后是甜。”她品到了。很甜。

“妈，外面风大，进去吧。”花生走过来。

“不冷。有你爸在，不冷。”

花生没有再说。她知道，妈妈说的“你爸”，不是在天上那个，是在她心里那个。在她心里，他一直在。在厨房里做红烧鱼，在秋千旁边推着花生，在桂花树下喝茶，在菜园里种菜，在风铃下面站着，听风吹过的声音。他一直在，从来没有离开过。

“急什么？妈又不是第一次生病。”

“妈——”

“好了好了，别哭了。你爸不喜欢人哭。”

花生擦了擦眼泪，笑了。“妈，您就知道拿爸压我。”

“不是压你。是真的。你爸真的不喜欢人哭。我年轻的时候爱哭，他每次都帮我擦眼泪。他说，别哭，哭了不好看。我说，我本来就不好看。他说，好看，你什么时候都好看。哭了也好看，笑了也好看，发脾气也好看。”

邱莹莹的病好了之后，花生说什么也不肯走了。她把云南那边的事安排好了，让林一和星星照看着，自己留在临城陪妈妈。她每天给妈妈做饭、洗衣服、打扫院子。她陪妈妈喝茶、看花、晒太阳。她陪妈妈去菜市场买菜，去公园散步，去城郊的小山上给爸爸扫墓。她做这些事的时候，妈妈就坐在旁边看着她。有时候笑，有时候哭，有时候发呆。她问，妈，您在想什么？她说，在想你爸。想他年轻时候的样子，想他老了时候的样子，想他在厨房里系着卡通恐龙的围裙做红烧鱼的样子，想他在桂花树下喝茶看花晒太阳的样子。想他说过的每一句话，想他做过的每一件事，想他看她的每一个眼神。想了一辈子，没想够。

“妈，您后悔吗？”花生有一天忽然问。

“后悔什么？”

“后悔认识爸。后悔嫁给他。后悔——等他那么多年。”

邱莹莹看着她，看了很久。然后她笑了。

“不后悔。认识他，是我这辈子最幸运的事。嫁给他，是我这辈子最正确的决定。等他，是我这辈子最值得的事。他是这个世界上最好的人。从二十多年前就是。从五十多年前就是。从一辈子前就是。”

花生的眼泪掉了下来。她扑进妈妈的怀里，哭得稀里哗啦的。邱莹莹抱着她，没有说话。只是抱着。等她哭完了，递给她一张纸巾。

“别哭。你爸不喜欢人哭。”

“妈，您就知道拿爸压我。”

“不是压你。是真的。你爸真的不喜欢人哭。他说，笑比哭好。笑了，日子就好过了。”

花生擦干眼泪，笑了。妈妈也笑了。那个笑容在阳光下显得格外温暖，像冬天的炉火。

邱莹莹七十五岁那年春天，星星从云南回来看她。星星二十四岁了，长成大姑娘了，高高的，瘦瘦的，眼睛大大的，亮亮的，像两颗星星。她穿着一件白色的裙子，头发披在肩上，站在院子门口，笑着喊：“姥姥！”邱莹莹坐在桂花树下，看到她，愣住了。她想起了很多年前，花生也是这么大，也是这么高，也是这么瘦，也是站在这个门口，笑着喊：“妈！”她想起了更久以前，她自己也是这么大，也是这么高，也是这么瘦，也

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“红烧鱼。”

“又是红烧鱼。你天天吃红烧鱼，不腻吗？”

“不腻。你爸做的红烧鱼，我吃了一辈子，没腻过。”

“为什么？”

“因为是你做的。”

花生的眼泪掉了下来。她扑进妈妈的怀里，哭得稀里哗啦的。邱莹莹抱着她，没有说话。只是抱着。等她哭完了，递给她一张纸巾。

邱莹莹七十三岁这年冬天，生了一场病。不是什么大病，是感冒发烧，但她年纪大了，抵抗力差，烧了三天不退。花生急得团团转，每天守在她床边，给她量体温、喂药、擦身体。她不让人帮忙，自己一个人守着。邱莹莹躺在床上，脸色苍白，嘴唇干裂，但精神还好。看到花生着急的样子，她笑了。

“别急。妈没事。”

“妈，你都烧到三十九度了，还说没事。”

“三十九度算什么。你小时候烧到四十度，我都没急。”

“那是您不急。我急。”

花生的鼻子酸了。她知道妈妈想爸爸了。爸爸走了这么多年，妈妈还是每天都想他。想他的时候，就做红烧鱼。鱼是她自己做的，没有爸爸做的好吃，但她说，吃着吃着，就觉得他在身边。在厨房里系着卡通恐龙的围裙，在灶台前煎鱼、焖鱼、收汁、装盘。然后端着盘子走出来，说，尝尝，今天的鱼特别好。

回到家，花生去厨房做红烧鱼。邱莹莹坐在院子里的桂花树下，喝茶、看花、晒太阳。茶是龙井茶，老家那片茶园里采的。林一的爷爷早就不在了，但他的儿子还在，每年春天都寄新茶来，说这是老黄家的茶园，不能荒了。老黄家的人不在了，但茶园还在，茶还在，味道还在。她喝了一口茶，想起了黄镇山。那个在桂花树下喝茶的老人，那个说“苦过之后是甜”的老人，那个爱了黄母一辈子的老人。她笑了。

“妈，鱼好了。”花生端着盘子走出来。

邱莹莹夹了一块鱼放进嘴里。鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。她嚼了两下，咽下去，又夹了一块。

“好吃吗？”花生问。

花生笑了。“爸真会说。”

“他以前不会说。后来会了。跟我学的。”

“您教他的？”

“嗯。我教他，有些话，不说出来，对方不会知道。他就学了。学了一辈子。每天都说。说我好看，说我好，说我是这个世界上最好的人。说了一辈子，没停过。”

花生的眼泪又掉了下来。她握着妈妈的手，把脸贴在她的手背上。妈妈的手很瘦，很干，青筋暴露，手背上有老人斑。但很暖。像爸爸的手一样暖。

“别哭。你爸不喜欢人哭。他说，笑比哭好。笑了，日子就好过了。”

花生擦干眼泪，笑了。妈妈也笑了。那个笑容在阳光下显得格外温暖，像冬天的炉火。

下午，邱莹莹坐在院子里的秋千上晒太阳。秋千很旧了，木头有些朽了，坐板上的碎花坐垫磨得发白。但她舍不得换。这是家斜做的，那年花生刚出生，他亲手做的。木头是院子里那棵桂花树上砍下来的，刨光、打磨、上漆，做了整整一个月。他说，花生以后可以在院子里荡秋千，荡着荡着就长大了。花生荡着荡着真的长大了，嫁人了，生孩子了，孩子又长大了。秋千还在，他却不在了。

“你在吗？”

“在。一直都在。”

“你过得好吗？”

晚上，邱莹莹坐在床边的椅子上，看着窗外的月亮。月亮又大又圆，挂在桂花树的枝头，像一盏被谁挂在树梢的灯笼。月光洒进来，银白色的，把整个房间照得像浸在水里一样。她伸出手，看着自己的手。手很瘦，很干，青筋暴露，手背上有老人斑。她想起了他的手。他的手很大，手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐。他握着她的手的时候，她的手总是被他的手整个包裹着。他的手很暖，他的掌心干燥，他的手指微微收紧，像是在说——我不会松手。她笑了。她把手放在膝盖上，闭上了眼睛。

“家斜。”

“嗯？”

第三十一章 当时只道是寻常 (第1/3页)

邱莹莹今年七十三岁了。七十三，八十四，阎王不请自己去。她不信这个，但花生信。花生每年春天都要从云南飞回来，陪她住一个月，说什么也不肯走。她说，妈，你一个人住我不放心。邱莹莹说，我不是一个人，我有花有草有树，有鱼有鸟有风，有你爸在天上看着我，有你太奶奶太爷爷在天上陪着我。花生说，那也不行，我要陪着你。邱莹莹说，你陪着我，星星谁陪？花生说，星星有林一呢。邱莹莹笑了，说，那你就留下吧。

花生留下后，每天清晨会陪邱莹莹去菜市场买菜。菜市场还是那个菜市场，在巷子口外面，走路五分钟就到了。几十年了，摊主换了一茬又一茬，但卖的东西没变——青菜还是青菜，萝卜还是萝卜，豆腐还是豆腐。邱莹莹拄着拐杖，慢慢地走，花生走在她旁边，手挽着她的手臂。阳光照在身上，暖洋洋的。梧桐树的叶子绿得发亮，在风中沙沙作响。街边的早餐店还在，张姐不在了，换了她的儿子，包子还是那个味道，皮薄馅大，汁多肉嫩。

“妈，今天想吃什么？”花生问。

“好吃。比你爸做的好吃。”

“骗人。爸爸做的最好吃。”

“你做的更好吃。”

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