天快黑了。雨还在下。我转过身，准备往回走。走到桥头，忽然看见一株老杏树。树干很粗，要两个人才能合抱；树皮皴裂，裂成一块一块的，像龟甲，像她词稿上那些被虫蛀过的孔洞。杏花已经开过了，枝头挂着几片蔫蔫的花瓣，被雨水泡得发白，像褪了色的旧信笺。我站在树下，仰头看着那些花瓣。一滴雨从花瓣上滑下来，滴在我的额头上，凉凉的，像她在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地吻了我一下。

我忽然想哭。不是伤心，是心疼。心疼她一个人，在那些漫长的夜里，对着灯，对着雨，对着那些永远写不完的词。心疼她写了那么多，却没有几个人读过；心疼她等了那么久，却没有等到那个人回来；心疼她死了那么久，却还有人在找她，在找她住过的巷子，在找她弹过琴的楼，在找她写过词的那扇窗。她不需要人找。她只需要人记得。记得她叫张玉珍，字蓝生，号青溪女史。记得她写过“一树杏花红半落，不知春色在他乡”。记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了五十年，写了五十年，等了五十年。她没有等到。可她写了。写了，就够了。

我擦干眼泪，撑着伞，走过了桥。桥的那一边，是来时的路；桥的这一边，是回去的路。路是同一条路，可方向不同了。来的时候，我在找她；回去的时候，我带着她。她在我的心里，在我的眼里，在那些被雨水泡软了的词句里。她没有走。她从来不需要我找。她只需要我记得。

雨声未歇，花魂未远。

第六十二章 青溪听雨张玉珍与那一场不散的愁 (第3/3页)

人坐在琴书楼里，灯是暗的，人是瘦的，影子是长的。她数着更漏，一滴，一滴，又一滴，数到天亮，数到更漏干了，数到灯油尽了。她不是在数时间，是在数自己的命。一滴漏，一天命；一滴漏，一天命。她数了五十年，没有数完。不是数不完，是不敢数完。数完了，命就没了；命没了，就再也见不到他了。她还想见他。哪怕只是在梦里。

她写过一首《南乡子》，词里有一句：“小立傍斜阳。”一个人，站在斜阳下。身边没有人。不是没有人，是她不需要人。她一个人，看梅子，听莺语，闻燕泥，就够了。她把自己活成了青溪的一道风景，活成了江南烟雨中一幅没有人看的画。可她不觉得苦。她觉得，能站在斜阳下，能听见莺语，能闻见燕泥，能写出“小立傍斜阳”这五个字，就够了。

我忽然想起一个画面——她站在青溪边，穿着一件洗得发白的青布衫，头发用一根木簪挽着，几缕碎发垂在耳畔。她望着河面上的雨圈，看了很久，然后转过身，沿着那条走了无数遍的青石板路，慢慢地、慢慢地走回琴书楼。她的背影是瘦的，是单薄的，是风一吹就会倒的。可她没有倒。她一步一步地走，走得那么稳，那么慢，那么认真，像是在丈量自己的命。一步，一天；一步，一天。她走了五十年，没有走完。

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