她顿了顿，伸手擦了擦手上的水珠，声音又沉了几分：“你是不知道，我打听了，一架像模像样的古筝少说几千块，培训班的学费更是按季度缴，那可不是一笔小数目。他那性子你还不清楚？哪次不是三分钟热度？小时候嚷嚷着学画画，画笔颜料买了一整套，结果画了俩小人儿就扔了；后来要学轮滑，护具鞋子配齐了，摔了两跤就再也不碰了。这古筝要是买了，指不定过不了仨月，就得在墙角积灰！这钱花得冤枉，我怎么可能说买就买？”说到最后，路曼曼忍不住叹了口气，语气里满是恨铁不成钢的无奈：“我硬是没松口，他就蔫成这样了，饭都没吃几口。”
马小跳沉默了半晌，目光从沙发上耷拉着脑袋的儿子身上挪开，不经意间扫过旁边的书桌。台灯的暖光斜斜地铺在桌面上，压着一摞被翻得起了毛边的本子，最上面那本的封皮上，歪歪扭扭写着“古筝曲谱”四个字，笔迹稚嫩，却写得格外认真。他走过去随手翻开，只见里面密密麻麻的全是字迹，黑色的是原谱，红色的笔圈着难点指法，蓝色的笔标注着节奏快慢，连那些拗口的专业术语旁边，都写满了稚嫩的注解——“摇指要快而稳”“滑音需轻柔过渡”，有些字写得太大，都挤出了格子。
再往后翻，几页泛黄的稿纸露了出来，竟是马晓手抄的《飞雪玉花》简谱。谱子的间隙，还画着歪歪扭扭的小人儿，一个盘腿抚筝，一个持箫而立，旁边歪歪斜斜写着一行小字：“像高渐离一样厉害”。显然，这小子不是一时兴起，而是偷偷琢磨了许久，那些藏在纸页间的字迹，都是少年滚烫的心事。
“哦？指法？”林知惠挑了挑眉，故意凑近古筝，指着那些被他按得歪歪扭扭的弦，嘴角的笑意藏不住，“那你告诉我，哪个指法能弹出这么惊天动地的动静？我改天也学学，好用来吓唬我家那只总偷吃鱼的猫。”
他被林知惠堵得说不出话，抓起旁边的抹布就往她身上挥，动作却轻飘飘的，带着少年人的别扭：“林知惠！你能不能少说两句！”
林知惠笑着躲开，顺手把一颗葡萄扔进嘴里，酸甜的汁水在舌尖化开：“行啊，等你弹的调子能听了，我就闭嘴。”
看着看着，马小跳的心忽然就软了下来，那些藏在谱纸里的认真，比任何辩解都来得有分量。他折回身，走到沙发边，抬手轻轻拍了拍马晓耷拉着的肩膀，掌心的温度透过薄薄的衣料传过去，带着父亲特有的暖意。马晓正趴在桌上，对着那手抄的谱子发呆，听见动静猛地抬头，眼里的失落还没来得及藏好，像打翻了的墨汁，晕染了整片眼底。
紧接着，马小跳把信封轻轻往他手里一塞，指尖触到儿子微凉的掌心，声音温和却带着不容置疑的笃定：“儿子，明儿爸带你去乐器行挑古筝，培训班的事也包在我身上。”
信封被捏得微微发皱，里面的钞票带着阳光晒过的暖意，一点点熨帖着马晓冰凉的指尖。他怔怔地盯着那只粗糙却有力的手，手背上布满了劳作的细纹，往日里灰蒙蒙的眼睛慢慢泛起水光，随即亮起一簇灼人的光——那是盼了太久的希冀。鼻尖酸得发紧，喉结滚了好几滚，那些没说出口的委屈、渴望与感激堵在胸口，最后只化作一句带着鼻音的、沉甸甸的承诺：“爸，我一定好好学！”
自那以后，马晓的生活里多了一抹古筝的清辉，而林知惠家的黄昏，却总被他那不成调的琴声霸占。
培训班的课刚开没多久，他就抱着那架梧桐木古筝回了家。琴身泛着淡淡的木纹，琴头刻着简单的花纹，是他千挑万选出来的宝贝。每天傍晚放学，林知惠总能听见隔壁传来断断续续的声响——时而像锯木头般干涩刺耳，时而像猫儿踩了尾巴般尖利突兀，偶尔还夹杂着他懊恼的叹气声。林知惠趴在窗边，胳膊肘撑着窗台，听着那些磕磕绊绊的音符从墙缝里钻进来，忍不住弯了弯嘴角，提笔在作业本上写下一行字：隔壁的“魔音”准时报到。
就这样，带着刺儿的调侃，几乎成了马晓和林知惠之间雷打不动的日常。每当暮色漫进窗棂，马晓端坐在客厅的木椅上练琴时，隔壁的林知惠总能踩着琴声的节拍找上门，变着法子“捣乱”。有时她皱着眉，一本正经地敲着门框：“马晓，你这琴声再不停，我作业本上的字都要跟着抖三抖了。”有时又凑近琴身，打量着他按弦的手指，嘴角勾起一抹促狭的笑：“我说你这手，怕不是绑了沙袋吧？瞧这弦按的，松松垮垮，跟没吃饭似的。”最叫人哭笑不得的是那天，楼下的张阿姨循着声音找上门，敲开门就冲马小跳嚷嚷：“老马啊！你家这是天
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62、 琴房窗畔的橘色黄昏 (第2/3页)
的橘红色，马小跳就揣着半袋刚买的炒花生推门进来。花生的香气混着晚风的气息，飘满了屋子。玄关的灯光暖融融的，却没照见往常那个听见开门声就窜出来讨吃的身影。他挑眉往里瞅，只见马晓蔫蔫地窝在沙发角落，怀里抱着个瘪了气的篮球，脚边散落着几颗玻璃弹珠，却连碰都没碰一下，平日里亮得像星星的眼睛，此刻灰蒙蒙的，蔫头耷脑的样子，活像只被雨淋湿的小麻雀。
马小跳心里咯噔一下，把炒花生往茶几上一放，轻手轻脚凑到正在厨房洗碗的路曼曼身边，胳膊肘轻轻撞了撞她的腰，又朝客厅的方向努了努嘴，压低声音追问：“咋回事啊？我们家那混世魔王，今儿个怎么跟霜打的茄子似的？”
路曼曼手里的洗碗布往水槽里一扔，水花溅起几滴，落在她的手背上。她转过身，靠在门框上，眉头拧成了一个疙瘩，语气里满是无奈的抱怨：“还能咋的？为了那古筝的事儿呗！这小子不知道哪根筋搭错了，突然就迷上古筝，又是承包家务又是抢着拎菜，手腕勒出红印子都喊不疼，一门心思就盼着我给他买古筝、报培训班。”
有时候，林知惠故意端着水果盘，敲开他家的门。彼时他正皱着眉，手指在琴弦上笨拙地摸索，指尖因为用力而泛白，那调子跑调跑到了天边，他自己却浑然不觉，还绷着一张脸，一副格外认真的模样，额角的汗珠顺着脸颊滑落，滴在琴身上。
林知惠倚在门框上，慢悠悠地咬了一口苹果，清脆的声响在屋里散开，声音里带着几分戏谑：“马晓，你这弹的是《高山流水》？我听着怎么像山洪暴发，石头乱滚啊。”
他的脸“唰”地一下红了，从耳根红到了脖颈，指尖猛地一顿，弦上发出一声沉闷的嗡鸣，像是在抗议。他梗着脖子瞪她：“你懂什么！我这是在练指法！”
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