“谢谢。”他说。

他拿起筷子，挑了一筷子面，送进嘴里。

味道没变。还是那个味道，咸香适中，面条劲道。但吃的人变了。

九年前，他坐在这里，对面坐着即将离开的她。九年后，他一个人坐在这里，对面是空椅子。

时间真是个残忍的东西。它让你记得一切细节——面的味道，店里的暖气，她低头吃面的侧脸，她说“忘了我”时的眼神——却不给你任何挽回的机会。

“你也是。”

她转身走了。没有回头。

他站在面馆门口，看着她越走越远，最后消失在街角。那一刻他知道，她真的走了。从他的生命里，彻底地、永远地走了。

他站起身，穿上羽绒服，走到收银台。

“多少钱？”他问。

“十五。”女人说。

他扫码付款。门上的铃铛又响了，他推门出去，走进寒冷的冬夜。

回头看一眼面馆的灯光，透过蒙着水汽的玻璃，温暖而模糊。

就像那个人，爱过就走了。再遇见，也不是原来那个人了。

展旭沿着小巷往回走。路灯把他的影子拉得很长，长得像九年前那个秋天的夜晚，他站在这里看她离开时的影子。

那时候他以为，时间会抚平一切。

现在他知道，时间不会抚平，只会覆盖。像雪覆盖大地，看起来很平整，但底下的沟壑还在。只要雪化了，那些沟壑就会重新露出来。

而有些沟壑，是永远填不平的。

就像有些离别，是永远忘不掉的。

你能做的，只是学会在沟壑上行走，不摔跤。

学会在回忆里生活，不崩溃。

学会在失去后继续，不停留。

他走到巷口，点了一支烟。

烟雾在寒风中迅速散开，像那些消散在时间里的承诺，誓言，眼泪，和爱。

抽完烟，他踩灭烟蒂，走进更深的夜色里。

身后，面馆的灯光渐渐远去。

像那年秋天，她远去的背影。

像这九年，他远去的青春。

像所有回不去的，都远去了。

“我们曾经很合适。”

“曾经是。”她说，“但现在不是了。”

“如果我改，变成你想要的样子……”

吃完面，他付了钱。走出面馆，秋天的晚风已经有些刺骨。

“我送你回去？”他问。

“不用了，”她说，“我自己走。”

它只是冷眼旁观，看着你痛苦，看着你挣扎，看着你慢慢接受。

然后继续往前走。

展旭慢慢地吃完了一整碗面。连汤都喝了。

放下碗时，他看向对面的空椅子。恍惚间，好像看见她坐在那里，十八岁的样子，笑着说：“你碗里的好像更好吃。”

他眨了眨眼，幻象消失了。只有空椅子，和墙上自己的影子。

“不要改。”她打断他，“展旭，不要为任何人改变自己。改了就不是你了。”

“那我该怎么办？”

她看着他，很久很久，然后说：“忘了我，好好生活。”

他笑了，笑得比哭还难看：“忘？四年，怎么忘？”

“慢慢忘。”她说，“时间会帮你的。”

就像记忆里的她，温暖而模糊。

有些地方，来过一次，就再也不想来第二次。

不是因为不好，是因为太好。好到每一次来，都会提醒你曾经拥有过什么，又失去了什么。

而失去的东西，是找不回来的。

就像那碗面，吃完就没了。再点一碗，也不是原来那碗了。

“以后……还能见面吗？”

“最好不要。”她说，“见了面，对你不好。”

“那……保重。”

但就是这种平淡，最伤人。因为连恨都找不到理由，连发泄都找不到对象。你只能对着空气挥拳，打不到任何东西，只能打到自己。

“先生，你的面。”

女人的声音把展旭拉回现实。一碗炸酱面放在他面前，热气腾腾，炸酱的香味扑鼻而来。和他记忆中的一模一样。

四年，就这样结束了。

没有惊天动地的争吵，没有狗血的第三者，没有电视剧里的那些桥段。就是一碗炸酱面，几句对话，一个转身。

平淡得像一碗白开水。

第十四章：裂缝与最后的晚餐 (第3/3页)

续，是两回事。”她说，“展旭，你很好，你真的很好。但有时候，光有‘好’是不够的。”

“那需要什么？”

她摇摇头：“我不知道。也许……需要更合适的时间，更合适的状态，更合适的……两个人。”

“那你呢？”他问，“你会忘了我吗？”

她低下头，用筷子搅着碗里的面：“会的。”

那个“会”字说得很轻，但很坚决。像最后一颗钉子，钉进了棺材。

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